Um santo. Tanto quanto eu ou você.
Em pranto, enquanto a chuva molhava a cabeça quase morta, não por enfermidade, mas por contrição, ele paralisava-se sobre uma das poças da precipitação diante do próprio abismo, não o físico, o da sorte. No interior do crânio, uma revolução: a ruptura de um recente passado errante, errado, ou o enfrentamento, a rebentação? Palmas tímidas para um anúncio.
Sorrindo, abre-lhe a porta o perdão.
